Si pudiese despertar a la doncella
que en la banca de aquel parque se ha posado,
a esa que al soñar novelas se apasiona,
la que se pasea con los ojos cerrados.
Cuéntenle que el mundo no es un escenario,
por lo menos no de historias de romance.
Díganle que no hay Romeos, ni Julietas;
que es ficción sentir amor por estos lares.
Que si un hombre ayer juró un amor eterno,
no recuerdo en realidad en cuál novela,
porque llevar serenatas no es moderno
y expresar ternura a nadie le interesa.
Damisela, tú que vives en un sueño,
pues amores verdaderos no hay abasto.
¿Dime de tu corazón quién es el dueño,
ese que galopa en ti y se va volando?
Hombre hoy es quien se casa y adultera,
o tal vez el que jamás dice un te amo;
ese que te hace el amor aunque no quieras,
o el que llega con la huella de otros brazos.
Damisela, la de los ojos cerrados,
peregrina y fiel amante de los sueños.
O no existe ya el amor en estos días
o en vano usamos del amor el verbo.
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Acatalepsia 